Как-то я выросла из Котенка с помойки. Как-то раньше мне и правда надо было жить среди неужных никому вещей, прятаться за уродством, не уставать превращать негатив в позитив, не уставать бороться за жизнь посреди тепла и уюта.
Это странно. По сути ничего не меняется, та же я с прыщами и астмой, но все равно хорошею и расту.
Что если уже не стонущий комок шерсти, что если уже не на помойке?